Imagen obtenida a salto de mata. En el aparcamiento donde teníamos previsto dormir próximo a un acantilado de la costa escocesa repleto de aves marinas, una alondra común (Alauda arvensis) decidió dedicarnos durante unos minutos sus cantos. Solo tuve que sacar el equipo y desde al lado de vehículo hice algunas tomas en vertical y apaisado. Se portó bien, y aguantó lo suficiente, lo cual le agradecí mucho. El fondo limpio es la pradera verde que había del otro lado del cercado de espinos. Aunque el posadero no es ni mucho menos para tirar cohetes y el alambre no está ni siquiera oxidada -lo que le hubiera dado una estética diferente-, al menos los líquenes y el verdín acompañaron un poco. A caballo regalado ...

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Para acompañar a mi fotografía anterior os muestro esta otra de un nido de cigüeña blanca (Cinonia cinocia) encaramado en lo alto de un bolo de granito, realizada al anochecer. En la edición toqué algo el equilibrio de color para realzar esos tonos del cielo; por lo demás, poco hay que comentar, ya que es una toma clásica, sin dificultad, de algo estático. En esta conocida reserva natural, en la que una gran colonia de cigüeñas anida sobre los roquedos, no está permitido caminar entre los inmensos bolos de granito hasta mediado el mes de junio, para no hacer peligrar el proceso reproductivo de la especie. Hay que tener en cuenta que aunque sean cigüeñas blancas, teóricamente muy acostumbradas a la presencia humana, la realidad es que se trata de una especie bastante desconfiada, y las molestias creadas por el ser humano podrían hacer malograr la nidada.

A finales de junio los pollos ya están haciendo sus ensayos de vuelos, o incluso algunos ya vuelan. Es la época perfecta para visitar este enclave y pasar un finde haciendo una fotografía de fauna sencilla, sin complicaciones de hides, de largas esperas, de madrugones, de caminatas,... Una oportunidad para disfrutar de esta bonita y cercana planeadora.

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Cambio de registro con un par de fotos donde la silueta lo es todo. Imagen de un trepador azul (Sitta europaea) en el bebedero de unos amigos, hace unos cuantos años ya. No me entusiasma el posadero, pero se posó donde no debía (como siempre, ¡qué manía!). La imagen tiene aspecto de artificial, porque realmente lo es, experimentando con un fondo puesto por mí, de ahí ese tono tan ... tan como ese tono, ¿no?. Fondo iluminado con los primeros rayos del sol de esa mañana y el posadero aún muy en sombra, sombra que posteriormente yo he terminado de empastar con la edición en el ordenador. Espero que os guste.

Saludos a todos (hoy no tenéis que leer ningún tocho, jejeje)

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Antes de pasar de nuevo a la pluma, voy a compartir esta imagen de un visón americano (Neovison vison) a colación de los comentarios que surgieron en mi imagen del conejo sobre si ese lagomorfo representa una plaga o no en nuestro país.

Obviamente no soy un experto en el tema, y no puedo valorar si el conejo lo es puntualmente o no, ya que "plaga" me parece una palabra muy fuerte. Pero sí hay algunas cuestiones que son obvias en este tema. El hombre de la calle utiliza con demasiada libertad ese término cuando existe un ser vivo que le afecta negativamente en su economía, lo cual es un criterio muy poco objetivo. El científico, por el contrario, tiene una visión mucho más amplia y racional de lo que se puede considerar plaga y lo que no, abarcando las afecciones negativas que unos seres vivos pueden provocar en los ecosistemas, ya sean humanizados o silvestres. Así pues, deberá ser la comunidad científica la que apueste por utilizar ese término o descartarlo, y no la gente afectada directamente, que por parcial no puede ser objetiva.

Tildar con tanta soltura de "plaga" a cualquier animal que afecte negativamente a los intereses humanos cuando la responsabilidad del desequilibrio en los ecosistemas es solamente nuestra, me parece, como mínimo, un poco cínico. Pero es que generalizar este término puede implicar reacciones desafortunadas contra la especie en cuestión y, por lo pronto, una apreciación negativa de la misma por parte de la sociedad, que sin duda se puede llegar a traducir en intentos de exterminio. Lo vemos continuamente en los medios de comunicación donde se tacha de plaga al lobo, por ejemplo, lo que representa una aceptación y justificación de su persecución. Las especies cinegéticas son plaga, así que las tengo que cazar. El lobo es plaga, así que lo tengo que cazar. El zorro es plaga, así que me sacrificaré y lo tendré que cazar también. Y el meloncillo, y los topillos, y las palomas, y los estorninos en invierno, y los cormoranes, y ... todo ser viviente nos molesta.

Lo que no presenta mucha duda, es la idoneidad de utilizar esta terminología con las especies invasoras que dañan los ecosistemas (sin hacer distinción de si son humanizados o naturales). Ejemplos tenemos muchos, y en un mundo globalizado como el que ha construido el ser humano, esto será algo con lo que tendremos que convivir en adelante; es un proceso irreversible. Mejillón cebra, cotorras de Kramer y argentina, cangrejos americanos, tortugas de florida, siluros, alburnos, gambusias, mosquito tigre, ranas toro, mapaches, coimpús, codornices japonesas, ... así hasta una eternidad. Algunas más perjudiciales que otras. Un ejemplo clásico de especie dañina para los ecosistemas fluviales lo representa en España, buena parte de Eurasia y en la Patagonia argentino-chilena el ya mencionado visón americano. Este mustélido sí puede ser considerado de verdadera plaga fuera de sus áreas autóctonas de distribución, por su adaptabilidad al medio, su éxito reproductivo y su amplio espectro alimenticio, lo que le permite no solo competir y expulsar a otros mustélidos (como el caso del visón europeo) o pequeños depredadores de aquellos lugares donde se establece, sino además causar radicales descensos poblacionales de las especies sobre las que depreda, como puede ser en España la, otrora muy común, gallineta ciega o polla de agua (Gallinula chloropus). En nuestro país impacta con diferente suerte sobre medio centenar de especies autóctonas.

En la imagen, un visón americano corretea curioso por un embarcadero fluvial de mi ciudad. Al ruido de nuestras pisadas aparece y desaparece su cabezita por el entarimado de madera, y se acerca hasta nuestros pies para ver qué se cuece por allí. Le llama la atención mi objetivo, situado a unos 40 cms del suelo -ya que estaba realizando fotos de los azulones que viven en la zona- y se acerca a él olisqueando el gran agujero del parasol. No nos tiene miedo. Es un comportamiento que ya he comprobado en otras oportunidades en las que los he tenido junto a mis pies, como si de un gato doméstico se tratara. El precioso animal, termina desapareciendo bajo las tablas del embarcadero. Su detectabilidad es sencilla si buscamos sus heces repartidas por las orillas de los ríos, con restos de otra plaga invasora, el cangrejo americano, igual de dañino para el ecosistema que el propio visón. Más pequeños que los de la nutria, no nos será difícil ver sus pequeños y disgregables excrementos en aquellos puntos abiertos entre la vegetación de ribera por los pescadores. Yo he llegado a ver uno subido en un árbol dentro de un parque de mi ciudad hostigado por los jardineros municipales, a más de medio kilómetro de distancia de la orilla del río, y es que, como todos los mustélidos, se caracteriza por una gran curiosidad, lo que los hace alejarse a veces mucho de la cursos de agua donde tienen su hábitat habitual e investigando saltar a otras cuencas hidrográficas. En su adaptabilidad radica su rápida expansión, y el grave peligro que representa.

Saludos a todos.

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Como no podía ser de otra manera hicimos algunos retratos de nuestra amiga la zorra (Vulpes culpes). Es imposible no quedar cautivado por esos ojos felinos de un cálido color miel. Imposible. Si me oyera (o leyera) más de un ganadero o agricultor diría que estoy como una verdadera cabra (lo cual para mí podría llegar a ser un halago), puesto que él en sus ojos solo ve malicia y problemas.

Yo en sus ojos veo resistencia y supervivencia pura. Y belleza, mucha belleza. A veces pienso la suerte que tenemos de contar con esta especie entre nosotros, ya que gracias a su amplia distribución tenemos la oportunidad de verla con relativa frecuencia. Además su plasticidad ecológica y su capacidad de aprendizaje hacen que podamos llegar a tener encuentros incluso más cercanos de lo deseados con ella.

Hace dos o tres de meses, hacíamos yo y mi telescopio una espera vespertina al lobo en el Sistema Central. El lugar era un rincón muy alejado de cualquier aparcamiento y de cualquier ruta senderista o montañera, al que se accede después de un notable pateo, por lo que me sorprendió mucho que un zorro se acercara hasta mi posición, algo que sería mucho más normal en un enclave turístico. De quince metros, se acercó a diez, luego a cinco y yo sin moverme y sin poder hacerle ni una sola foto (tenía incluso el móvil separado de mí). Cuando llegó a la altura de mi pie izquierdo yo estaba estupefacto ya. No me creía la suerte que estaba teniendo, y tampoco entendía la actitud de este animal concreto. Tengo que decir aquí, que he tenido la posibilidad de vivir en primera persona numerosas anécdotas con los zorros, como que me huelan la cara mientras intentaba conciliar el sueño en el saco de dormir, o tener que salir corriendo de madrugada detrás de otro porque se había llevado las zapatillas que teníamos a los pies de los sacos y tenerlas que buscar por debajo de los coches en un aparcamiento de montaña. Incluso en una ocasión en los Alpes preparé a tiempo el teleobjetivo ante la evidencia de que un zorro iba a robar la merienda a unos turistas incautos que, sentados en la hierba, le alargaban trozos de pan sin saber que tras lo que iba el zorro era la bolsa de la comida. Pues bien, volviendo al relato, segundos después de situarse al lado de mi pie lanzó un quiebro brusco y agarró la bolsa de mi comida y salió con ella corriendo. No me lo podía creer, seré cateto, cómo he podido ser yo ahora tan incauto. Se me había olvidado por completo que al sentarme para hacer la espera había cogido también mi comida por si acaso tenía hambre. Ahora veía al bicho corriendo ladera arriba con toda mi cena, desayuno y comida del día siguiente. Seguro que mi cara era un poema. Me llamé de pánfilo para arriba, de todo.

La historia no acabó ahí. El pobre animal tuvo la mala suerte de morder la bolsa por su base, con lo que fue perdiendo todo su contenido mientras subía ladera arriba (por suerte para mí, claro). Tras comprobar que lo que llevaba en la boca había perdido todo su peso, la soltó, viendo cómo yo iba decidido hacia él recogiendo todas "nuestras" viandas, y digo nuestras porque por unos momentos habían sido también "sus" viandas.

Esa noche, me metí en el saco viendo las estrellas y recordando lo que yo suponía en aquel momento que iba a ser todo lo sucedido, solo otra anécdota más para contar a mis nietos. Ingenuo. La bolsa de comida y sus deliciosos olores estaban a buen recaudo junto a mi cabeza y brazo derecho, dentro de la mochila, para cubrirme del aire por ese lateral. Cuando entraba en ese estado de duermevela en el que ya casi estás en brazos de Morfeo, noto junto a mi rodilla izquierda que un animal me levanta la esterilla y me golpea con cierta contundencia la rodilla. ¿Un sapo?, ¿un erizo?. Me incorporo y no veo nada, en absoluto se me ocurrió que podría ser mi amigo el zorrete. Miro alrededor y todo es silencio y quietud, ni el más mínimo sonido que me haga pensar que había un sapo alejándose, o cualquier otro animal nocturno. Me echo de nuevo para atrás y no ha pasado ni un minuto cuando un golpe verdaderamente fuerte, con ganas, sin cortarse un pelo, me golpea en el hombro derecho, a pesar de estar tumbado contra la mochila. El susto que os podéis imaginar que me llevé hizo que levantara varios palmos del suelo, creo que volé. Levité. El corazón se me salió al galope y no lo perdí porque estaba dentro del saco. Los ojos igual. La frontal no consiguió encontrar nada, ningún ojo mirándome desde el matorral que me rodeaba, nada. Los oídos intentaban averiguar algo y tampoco. Ni un sonido, ni un ruido que delatara al bicho que me había golpeado con aquella fuerza, o su posible tamaño para deducir qué era.

Esa noche me costó conciliar el sueño, lo reconozco, a pesar de que han sido muchos, muchos de verdad, los cientos de noches de vivacs que he disfrutado, muchas de ellas en soledad. ¿Aquellos golpes fueron obra del zorro?, no lo sabré nunca, pero casi con toda seguridad así fueron, no hay muchas más explicaciones. Sea lo que sea, recordar que son animales salvajes y pueden morder. No es broma.

Decir que quince días después me encontraba en la misma tesitura, y por más que esta vez sí estaba preparado con la cámara (y la bolsa de comida bien protegida), convencido de que aparecería mi amigo zorro de nuevo, este no apareció, me abandonó, y a decir verdad la noche fue de lo más tranquila. Y como colofón diré que ninguna de las esperas dio su fruto, pero los momentos vividos fueron, sin duda, igual de excitantes.

Salud.

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